[rrrr1]

Когда-то очень давно был и вот такой рассказ о ролевиках.
Мне он почему-то вспомнился теперь и я его даже нашел.

Играчок (рассказ).

    Говорят, есть на свете такие язычники, которые верят, будто бы всякое зло, что ты совершишь, возвращается к тебе в три раза сильнее. Я не могу судить, может быть, они и правы. Но времена бывают разные. И в самые подлые и страшные времена зло частенько возвращается не в три, а в сто крат. Такова человеческая природа.

    Был этот случай на одной игре. На Хоббитских, кажется, одних из последних. Ну, вы знаете, бывают такие игры на природе, когда выезжают и изображают войны эльфов с орками, как в книгах Толкиена. Разный народ туда ездит. Бывают молодые, восторженные студентики из хороших семей - эти выбирают себе роли повозвышеннее, магов там, мудрых эльфов. А бывают грубые пивные парни, из тех, что любят семечки. Эти не любят Толкиена, эти любят рубиться на почти настоящих мечах и ходят в клубы реконструкции, где куют себе дрыны и разбивают друг другу окованные железом чайники. И восторженных студентиков они считают должным презирать, не задумываясь о последствиях.
Так о чем это я? Короче, на играх это было. Ситуация была вполне обычная, одна из тысячи. Эльфийский зачарованный лес, где стоит дозором дивный народ. И осаждающая его армия. Зачарованность леса на той игре изображалась "мастерским сертификатом" - документом от организаторов игры, подтверждающим, что лес зачарован и без дозволения эльфов заходить в него нельзя. Да вот только люди, что пришли в этот лес, не отличались почтением ни к чарам, ни к бумагам.
    В общем, стоял на тропинке этот дивный эльф. По жизни - студент-историк первого курса, интеллигент в черт те каком поколении. По игре - ну вы же поняли, чародей, в длиннополой зеленой мантии. Ещё совсем юное лицо, очки в тонкой проволочной оправе, длинные светлые волосы. И выходят ему навстречу трое из леса. Из тех, что называют себя "историческими реконструкторами", но история их интересует лишь постольку-поскольку, как повод весело выпустить пар. Другие таких называют куда менее лестно, "маньяками" и "бронемишками". Не суть важно, кого они на этой игре изображали, да и их самих это не очень волновало. Главное - экшен. И вот этот хлюпик в балахоне сейчас пытался их этого самого экшена лишить.

 - Вы не пройдете - сказал "эльф". - Здесь туман и завеса, здесь обман и иллюзии. Прямо пойдете - обратно выйдете.
 - Ва-ва-ва, играчок - отозвался самый ражий и наглый из "реконструкторов". - Покажи сертификат.

"Играчок", к чести своей, нисколько не стушевался и извлек из кошеля этот самый сертификат. Сертификат был составлен как подобает, с подписью мастера - организатора игры, с печатью, и удостоверял правоту "эльфа" на все сто двадцать процентов. Двое из реконструкторов, подойдя поближе, поморщились, но спорить не стали. А тот, ражий, что выступал, охолонуть не пожелал. Он вырвал из рук "эльфа" сертификат, порвал его на клочки и бросил ему в лицо, после чего вытащил дюралюминиевый меч и с силой ударил безоружного стража тропы по плечу. Тот стиснул зубы от боли, но не издал ни звука, медленно, молча осел на траву.

 - Пошли, ребята! - сказал разрыватель сертификатов. - Они не умеют драться.
 - Я тебя запомнил - еле слышно проговорил "эльф".

    Через пару часов обо всем узнали мастера игры. Долгий, неприятный разговор имели с главным мастером и сам ражий "маньяк", и глава команды, с которой он приехал на игру. Главный мастер вежливо попросил реконструкторов удалиться с полигона. Те не очень-то и расстроились, пошли допивать свое пивко в сторону ближайшей автостанции. А парню тому, "эльфу-чародею", продиагностировали перелом кости предплечья. Через полтора месяца все зажило. Бывает. Житейская история, много таких происходит на играх. Так к чему я вспомнила именно эту?

    А потому, что у нее было продолжение.

    Эти игры были одними из последних. Пока молодежь искала и находила себе необычные способы провести лето, страна скатывалась в пике - год, другой, три года, пять лет. Первая волна кризиса, вторая волна кризиса, митинги, забастовки, демонстрации. По ходу началась очередная война где-то на горячих южных рубежах. В две тысячи одиннадцатом власти включили печатный станок, цены в магазинах взлетели до небес, а кое-где вернулись продуктовые карточки. А в две тысячи двенадцатом - выборы, которые партия власти выиграла с огромным отрывом. Теперь уже никто не сомневался, что выборы - обман. Все словно чего-то ждали.
И дождались. Война на горячих южных рубежах разрасталась. Цены в магазинах были заоблачные, зарплаты не платили месяцами. Очередной несанкционированный митинг начался по расписанию и ничем, казалось бы, не выделялся на фоне других. Люди кричали "Хлеба!". Потом пришел ОМОН с дубинками. ОМОН этот был только что выдернут с горячих южных рубежей, и были бойцы недовольны, усталы, а боевых не видели в глаза. Бить демонстрантов они не стали, а примкнули к ним. Послышались новые крики: "Бандитскую власть - к ответу!". А тем временем президент страны уже летел самолетом на Чукотку под благовидным предлогом. А от Чукотки и Аляска недалеко, там друг Барак, прикроет, если что. Так и произошла очередная русская революция.

    Прошло еще два года. Наш старый знакомый, бывший исторический реконструктор, мерз в землянке, съежившись у пускавшей дым самодельной печурки. Остатки Народной Революционной Армии еще сопротивлялись в окружении, но сил уже не было, а кольцо из верных Конституции офицерских частей неумолимо смыкалось. Парень поставил не на ту лошадку. Когда начался весь этот шум, ему понравилось: он вообще любил порой пошуметь, к тому же в революционной армии кормили, а такие крепкие парни, умеющие драться и согласные быть пехотой, были политическим вожакам хаоса ой как нужны. Но недолго, как выяснилось, музыка играла. Вторая Гражданская война подходила к концу.

    В небе разорвался снаряд. Кажется, это был агитационный снаряд. Такие взрывались в воздухе и дождем разбрасывали листовки. Солдат революционной армии услышал, как скрипнула дверь землянки и кто-то из его изголодавшихся товарищей вышел наружу, подобрал и внес целую жменю.

 - Про-пуск через линию фронта - стал читать товарищ. - Бойцы "революционной" армии! Вы были обмануты горсткой беспринципных политиканов, готовых дорваться до власти ценой большой крови. Они проиграли эту игру и уже спасаются бегством из страны. Действие российской конституции восстановлено на большей части территории. Вам предоставляется шанс сложить оружие и выйти из этой проигранной войны. Предъявите этот пропуск на любом блокпосте или кордоне, сдайте оружие и будете отпущены с миром. А что - пробасил он - может быть, и правда пойдем отсюда? Половина наших командиров уже слиняла хрен знает куда!

    Солдат революционной армии молча кивнул, взял бумажку, вышел из землянки и побрел в сторону кольца окружения. Никто не окликнул его и не преградил ему путь.
До окружения он добрался очень быстро. На разбитом проселке стояли три внедорожника, около переднего курил папиросу худой офицер с погонами капитана, в форме старого образца, еще того, который не камуфлированный, а просто зеленый. Форма нового образца закончилась уже к концу первого года гражданской войны. Во внедорожниках сидели еще люди, но солдат революционной армии не мог разобрать, кто это. Он бросил автомат на землю и поднял руки, в пальцах сжимая пропуск через линию фронта.

    Капитан направился ему навстречу. Это был человек с виду молодой, но рано поседевший, с худым, аскетичным лицом, в очках с тонкой проволочной оправой, слегка надтреснутых, на его зеленой полевой форме виднелись три креста и медали, в поясной кобуре висел пистолет Макарова. Он заметно хромал на правую ногу. Солдат революционной армии узнал его не сразу, ведь нелегко было узнать в этом исковерканном войной человеке того самого, "дивного эльфа" с лесной тропы. Тот тоже узнал солдата революционной армии.
Офицер подошел вплотную, посмотрел врагу в глаза и тихо, еле слышно, сказал:

 - Ва-ва-ва, солдатик, покажи пропуск.

    Он взял листовку, разорвал ее в клочки и бросил в лицо солдату революционной армии. Его рука легла на кобуру.

 - Я говорил, что я тебя запомнил - сказал офицер и шепотом добавил: - На беду твою. Родченко! - позвал он.

    Из внедорожника вышел еще один военный, лейтенант.

 - Это известный заглотчик и революционная сволочь - сказал капитан. - Отведи его вон в тот овражек и шлёпни. Во имя идеалов. За Россию, единую и неделимую. Чтоб не смел маленьких обижать.

    Так тупоносая пуля "макарова" оборвала жизнь простого пивного парня, никого никогда не любившего и ничего хорошего в этой жизни не сделавшего. Что-что вы спросили? Где мораль? Да какая тут, к чёрту, мораль. Нету здесь положительных героев, оба они сволочи; нет тут и справедливости. Насилие и мораль вообще никогда рядом не уживаются, а тот, кто любит насилие сеять, обязательно его же и пожнет. Этого случая не было; я его придумала сама. Но вы ведь понимаете, что в моем рассказе нет ни слова фантастического: все это может случиться.

Были рассказы, которые нравились (и нравятся) мне больше. Были рассказы которые лучше отражают то и это. А выспомнился этот.